C is for Cookie
Оливер Кэмпбелл понятия не имел, кто такой Билли Белое Перо. Даже имени такого никогда не слышал. Однако некто, подписавшийся именно так — Билли Белое Перо, — оставил на задней двери его дома записку, которая и заставила Оливера отправиться ранним воскресным утром в резервацию. «На ранчо арапахо появилась пара аппалузских жеребят-близняшек, — говорилось в послании. — Если хотите их купить, найдите Билли Белое Перо». Ниже стояла подпись. Прочитав записку, Оливер вышел на крыльцо и огляделся — никого. Уже сидя в машине, он бросил взгляд на своего пса, который примостился на соседнем сидении: широкая морда двенадцатилетнего лабрадора безмятежно покоилась на самом краешке.
«Неважный из тебя сторож, Таки, — обратился Оливер к питомцу. — Когда кто-то входит во двор, вообще-то нужно лаять».
Пёс отвечал молчанием.
Оливеру совсем не хотелось проделать весь путь до ранчо в резервации, а потом вдруг узнать, что никого там нет, поэтому он остановился в Этет, у светофора, мигавшего жёлтым светом. Этет — селение с бензозаправкой и магазином, а ещё светофором, который постоянно мигал жёлтым светом, — самое место притормозить. Оливер вылез из своего пикапа, прохрустел по свеженаваленным сугробам и зашёл в магазин. На пороге потопал ногами по резиновому коврику, чтобы сбить снег. Молоденькая продавщица даже не глянула в его сторону. Оливер пробрался между стеллажами в дальнюю часть магазина и налил себе большую порцию кофе. По пути к кассе он прихватил небольшой пакетик с черничным маффином.
— Три доллара, — бросила продавщица скучающим голосом.
— Целых три доллара? — с деланным удивлением усмехнулся Оливер.
— Ладно, два с половиной, — без тени любопытства откликнулась девушка.
Он заплатил три доллара, а затем сказал:
— Я ищу Билли Белое Перо.
— Почему?
— Он оставил мне записку, дело касается лошади.
— Я не о том. Почему разыскиваешь его здесь?
— Подумал, что он живёт где-то тут. Точнее, в резервации.
— В резервации живут индейцы.
Оливер распаковал маффин и откусил кусочек. Взгляд скользнул за окно — на улице снова шёл снег.
— Ты знаешь Билли Белое Перо? — спросил Оливер.
— Знаю.
— И он не индеец?
Девушка кивнула.
— Но зовут его Белое Перо?
— Вот уж об этом расспрашивай его самого. Он не из племени арапахо и не из шошонов, не из кроу и не из шайенов. Вот всё, что я знаю.
— Так, может, он из сиу.
— Не из сиу, не из черноногих, не из гровантров, не из пайютов.
— Ясно.
— Он белый парень, высокий, тощий, голубоглазый. Блондинчик, собирает волосы в хвост. Приехал сюда пару лет назад и стал тут ошиваться, вёл себя, будто чистокровный индеец, всё в таком духе.
Оливер отхлебнул кофе.
— Западал на индианок, встречался то с одной, то с другой — всех не упомнишь. Постоянно угощал их пончиками, а потом девчонки толстели, и этот ловелас бросал их. Сейчас он в городе, увивается за мексиканками. Так говорят.
— В записке он сообщил, что на ранчо арапахо появилась пара жеребят, близняшки, — вставил Оливер. — А про них говорят?
— Говорят, а то как же. Новость-то ого какая. Близняшки. Это к удаче.
— И каким образом Белое Перо связан с жеребятами?
— Пёс его знает. Не моё дело. Покуда он не объявился тут лично, никаких проблем с Билли Как-бы-его-там-ни-звали у меня нет.
Оливер взглянул на девушку.
— Да ведь ежу понятно, что никакое он не Белое Перо.
Оливер кивнул.
— Спасибо, что поболтала со мной.
— Удачи.
|