Эхо Лоуренс: У меня . уже взрослой - потели ладони, если я ехала в автобусе. В такси перехватывало дыхание. Вела машину сама, и сердцебиение грохотало в ушах, и всякие цвета пропадали, вот так близка была я к обмороку. Я знала точно, что в мою машину кто-нибудь да врежется. На бессознательном уровне мной управляла память о том лобовом столкновении. Дошло до того, что от страха, что кто-то поедет на красный, я не могла перейти улицу. Мой мир рушился, схлопывался внутрь себя. Пойми ты. Мне явился идеальный способ вылечиться: подстрою аварию и выживу, вот этим я смогу миновать свой страх. Грохнуть свою тачку о другую и помять передок. Чтоб понять, что смертельные случаи редки и не стоят этих страхов. И тогда я принялась выслеживать водителей, ища подходящую машину. Идеальную аварию. Одну, идеально совершённую аварию. Бывало, тачка смотрелась подходяще, но, подрулив как раз, чтоб воткнуться, я видела детское сиденье. Или водитель слишком молод и я испорчу ему страховую историю. Или я тащилась следом, пока не станет ясно, что эти получают по минимуму и им только повредить шею не хватало для полного счастья. Всё же смена ролей подлечила мне нервы. Вместо вечного страха быть убитой каким-то безбашенным водителем, я стала хищницей. Охотницей. Я искала вечера напролёт. Скольким я садилась на хвост, раздумывая, не впилиться ли в их машину. Мой идеальный случай оказался каким-то мужиком с мёртвым оленем на крыше машины. Гадский убийца оленят, тип в камуфляжной куртке и кепке с наушниками. Мёртвый олень был привязан верёвкой вдоль крыши его уродского четырехдверного седана, голова свесилась на ветровое стекло. Убитого оленя в городе нелегко потерять из виду, так что я сохраняла дистанцию, следя за ним поверх окружавших его машин, угадывая время, ища лучшего места, чтоб его, убийцу, протаранить. Так, чтобы не помешать движению и не зацепить никого вокруг. Пойми же. Я охочусь на него, как он охотился на бедную зверюгу. Подкрадываюсь на расстояние верного выстрела. То есть я правда завелась. Возбуждена вусмерть. Подрезаю на жёлтый, остаюсь поодаль от него. Замедляю и отстаю, когда он повернёт, поворачиваю следом. Пусть машины встраиваются между нами и он не заметит, как давно я маячу у него в зеркале заднего вида. Раз я теряю гада. Загорается красный, но он проскакивает и на следующем углу рулит направо. Столько месяцев охоты - а идеальная авария удрала! Зелёный свет, я газую за ним, поворачиваю там же, но его нет. Проезжаю квартал, сканирую улицы на перекрёстке в надежде заметить дохлого оленя, бедного жалкого убитого оленя, но - ничего, nada, чтоб он сдох. Никого. Ну, слушайте. Еду домой, довольная хоть тем, что не пришлось собачиться с каким-то жлобом-охотником из-за его побитого крыла - и вижу этого дохлого оленя! Тачка урчит на холостом ходу на заезде у забегаловки. Окно водителя опущено, бородатая рожа бухтит в микрофон у меню. В свете люминесцентных ламп над заездом тачка выглядит рябой от ржавчины. Краска поцарапана. Кузов жёлтый, как моча, но дверь водителя небесно-голубая. Крышка багажника бежевая. Я подруливаю и жду. Рука из раздачи подаёт белый пакет, водитель суёт в руку бумажные деньги. Ещё чуть погодя автомобиль цвета мочи выползает на улицу. Прежде чем он пропадёт из виду, я сажусь ему на хвост. Натягиваю ремень, пристёгиваюсь. Вбираю воздух за один удар сердца до того, как мой передний бампер влепится в его зад. Зажмурясь, давлю на газ. Опять nada, ах ты тварь. Его тачка рванула вперёд, вписавшись в интервал, да так, что зад дохлого оленя мотнулся мне в лицо. Гонясь за ним, я забыла о своих куцых руке и ноге; я забыла, что не могу улыбаться. Гонясь за ним, я не сирота больше и не девчонка. Всё что я вижу - олений зад в гуще машин. Впереди загорелся красный. Тачка цвета мочи сигналит торможение перед правым поворотом. Олень пропал на миг; я сворачиваю за ним. И вот, на тихой улочке, без свидетелей и полиции, я закрываю глаза... бух! Мой передок влепился в его багажник так, что оленья голова откинулась в сторону. Верёвка оборвана, оленье брюхо лопнуло и туша почти разорвана надвое. А внутри - ни крови, ни кишок - олень белый. Просто белый. Водитель распахивает дверь.. Бородатый, в огромной камуфляжной стёганке. Уши кепки хлопают в такт шагам. "Твой олень, чтоб его, - говорю, - поддельный!" А этот тип в ответ: "Конечно, поддельный!"